La gravedad de ser un monumento

Ser un monumento es todo un chollo, pero también una responsabilidad.

Ser admirado por cientos, por miles, e incluso millones de fieles, turistas y curiosos, permaneciendo en todo momento impertérrito, aguantando la risa o el sueño, requiere de hecho, de habilidades muy trabajadas.

Es el caso de este Buda sedente en Sichuan, al oeste de China, el más grande conocido de cuantos se han excavado en la roca, adoptando esta postura.

Posiblemente sea ese gesto benevolente que esboza en su rostro, el que atraiga hacia él a los peregrinos en busca de protección y bienaventuranza. Yo, no obstante, viéndolo ahí, tan beatíficamente sentado en el trono, no puedo dejar de imaginármelo... Pues eso, sentado en el trono.

Un caso no muy diferente es el de este otro primo suyo, que en medio de la selva birmana, optó por saltarse todas las convenciones al uso en el mundillo de las estatuas, y se tomó la libertad de echarse una siestecita. Eso sí, sin quitarse los andamios, sin desmaquillarse... Todo muy informal.

Es desde luego una pose diametralmente opuesta a la que, en la otra esquina del mundo, exhibe su compadre Caballo Loco, protagonista absoluto del Crazy Horse Memorial.

Por desgracia la colosalidad de este último, lleva aparejado el engorro de tener que permanecer todavía enterrado, en su mayor parte, por mucho tiempo. Lo que nos impide recrearnos en lo vigoroso de su gesto, así como el de su briosa montura.
Afortunadamente hay a disposición de los visitantes del Museo anexo, por cierto, muy cercano al también famoso Monte Rushmore, una reproducción en miniatura con los trazos definitivos del proyecto. Algo así como si... ¡Por si nunca acabaran el original!

De momento, la montaña sigue aguantando estoicamente los bombazos, en un doloroso parto del que verá la luz una de las estatuas más políticamente correctas de todos los tiempos. Admitiendo, de entrada, naturalmente, que cada una en su tiempo, también lo fue.
Las de Saddam Hussein, las de Franco, las de Lenin, ellas también nacieron al mundo, como la de la sirenita de Copenhague, para encandilar a perpetuidad las pupilas de sus arrobados seguidores.

Lo difícil pues en este negocio, no es llegar, sino mantenerse. Y es que hasta para ser estatua ha de tener uno la suerte de su parte.
Un día estás ahí, erguida, orgullosa, elevando ante las miradas atónitas un discurso inaudible, aunque incontestablemente sólido, apoyada sobre los principios e ideales que te inspiraron, y, al instante siguiente, eres un montón de escombros, o chatarra, que yace en el suelo, sin patria, sin flores, sin amores, y sin la gloria eterna.

O si no, que se lo digan a Mamayev Kurgan, o lo que es lo mismo, traducido del ruso ¡La Madre patria llama! (no aclara si llama para comer, o para cenar, aunque no parece ser ese el caso...)

Esta gigantesca alegoría guerrera, en cierto modo plagiando el estilo helenístico de su prima, la estatua de la Libertad, la que da la bienvienida a la entrada de Nueva York, y con la que estuvo largo tiempo sin hablarse, se halla por su parte emplazada en la ciudad rusa de Volgogrado.

Su tamaño, una vez más, perseguía dejar a todos boquiabiertos. 82 metros de alto, desde la punta de la espada que fírmemente empuña, hasta la base.
Conmemora la batalla de Stalingrado, durante la segunda guerra mundial, y a sus pies se cuenta que se hayan inhumados numerosos héroes (entre comillas) del ejército rojo. Preferentemente los que más se destacaron en el buen curso de la carnicería.
Como anécdota, hace mención la Wikipedia, a que el único hijo varón de la Pasionaria, Rubén Ruiz Ibárruri, también fue llevado allí a reposar eternamente. Y es que, aunque seguramente es vicio de todos, el debió tener, hasta sus últimos días, a su madre por alguien muy, pero que muy grande.
Nada que objetar al respecto, pues. Pero todo esto de la grandiosidad, real o impostada, duele decirlo, pero también tiene una pega muy gorda.
Todo lo ganado en altura, en magnitud, en proyección, es también perdido en estabilidad y en equilibrio.
La susosdicha señora de hormigón armado, hunde sus cimientos en el lecho de ciertos cauces subterráneos que, con el paso de los años, la han llevado a inclinarse hasta casi el punto de no retorno.

¿Llegará el día en que agobiada por las preocupaciones que ello le comporta, vencida por el estrés de estar constantemente al filo del precipicio, día y noche sometida a los tiras y aflojas gravitacionales, esta gran madre pétrea, la madre de todas las madres, caiga en las garras de la filosofía budista, y adopte una postura más consecuente con su nueva realidad?
¿Pasará a ser ella también una estatua acostada, como sus vecinas del lejano oriente?
¿O seguirá aguantando, contra viento y marea, con la cabeza bien alta, y los pies en el suelo, como la gran luchadora que siempre ha sido, y que sin duda es?
Yo voto por lo segundo.
Por más que sea una votación perdida de antemano.

Lo que no se haga por una madre...